Ils attendaient un orphelin pour les seconder dans les travaux de la ferme et voici que c’est une étrange fillette aux cheveux de feu, maigre, menton pointu et visage constellé de taches de rousseur, qui descend du train. Marilla est prête à la renvoyer dans son orphelinat de la Nouvelle-Ecosse. Mais son frère Matthew a déjà succombé à la fillette terrorisée à l’idée d’y retourner : «  il y a si peu de place pour l’imagination là-bas – on en trouve seulement dans les autres enfants ». Justement, l’imagination, la fillette fantasque en déborde. Cet arbre penché sur la route n’évoque-t-il pas une mariée avec son voile blanc en dentelle ? Regarder la forêt fait naître en elle « une drôle de douleur, mais une douleur agréable ». Les érables sont selon elle « des arbres si sociables qu’ils passent leur temps à bruisser et à nous murmurer des choses ». Et comment ignorer qu’il faut donner un nom aux géraniums car ils se sentent blessés d’être toujours appelés par le nom de leur espèce. « Vous n’aimeriez pas qu’on vous appelle « femme » à tout bout de champ », raisonne-t-elle.  Marilla lève les yeux au ciel à chacune des saillies excessives et involontairement drôles de ce Proust en jupon, épris de beauté et de romanesque. L’enfant passe de l’extase aux abîmes du désespoir, et abreuve qui veut, jusqu’à plus soif, de la description précise et imagée de ses moindres émotions. Comme l’austère communauté de l’Ile-du-Prince-Edouard, le lecteur s’attache à cette intarissable pipelette qui poétise tout. Ann de Green Gables, rédigé il y a plus de cent ans, traduit en trente-six langues et vendu à plus de cinquante millions d’exemplaires dans le monde, arrive enfin en France. Le texte dégage un puissant charme suranné et vintage, et ce destin féminin a conservé une fraîcheur et une force intactes.